"Un pájaro de papel en el pecho dice que el tiempo de los besos no ha llegado" (V. Aleixandre).

¿Quién iba a pensar que de tanto repetir el verso , acabaría cobrando vida el pequeño animalito, fabricado con la partitura de otro pésimo concierto, en una noche de marzo?
Nacido poco a poco, por sufrir un poco más, si cabe, salido como de los restos de otra caja de Pandora abierta de par en par, se vino a acurrucar en no sé que sitio de mí. Y allí permaneció, cantando caprichos al calor de mi cuerpo recién-descubierto. No se quedó demasiado tiempo. No sé si la culpa la tuvo Tushnova por ser tan concreta y no permitirle al reloj ni un bis. Pronto volvió a empezar a llover y sus plumitas en Fa Mayor se fueron emborronando como tu imagen en mi cabeza. Moribundo neonato, pajarito de pico rojo, que mecías mis ansias..., no dejes este rastro de tinta negra como los ojos de chelo que no tienes..., tan ciego que ya no escuchas... ¿qué había tan malo en tí que acabaste en pedacitos?
Qué sorpresa la mía..., encontrarme a la muerte en mí...
¡Nadie me avisó de que los pájaros no lloran! Ni siquiera aquellos de papel que se vuelven de verdad con la primavera... Qué sorpresa la mía................... la muerte en mí...

"Un nido vacío en el pecho dice que el tiempo de los besos voló..." (María.)