Luto por la tercera Libélula...

( Ya se va poniendo el Sol... ¿Qué esperabas? )

Estaba escrito...

¿Penúltima Tushnova?

Ты все еще тревожишься — что будет?
А ничего. Все будет так, как есть.
Поговорят, осудят, позабудут,—
у каждого свои заботы есть.
Не будет ничего...
А что нам нужно?
Уж нам ли не отпущено богатств:
то мрак, то свет, то зелено, то вьюжно,
вот в лес весной отправимся, бог даст...
Нет, не уляжется,
не перебродит!
Не то, что лечат с помощью разлук,
не та болезнь, которая проходит,
не в наши годы...
Так-то, милый друг!
И только ночью боль порой разбудит,
как в сердце — нож...
Подушку закушу
и плачу, плачу,
ничего не будет!
А я живу, хожу, смеюсь, дышу...

Вероника Тушнова.
Не отрекаются любя...

Se alimentaba de cuchillos... , por ver si de allí salía algo.
Pero sus huecos sólo lloraban vacíos. Redondos , cuadrados (Deseos, Razones)..., con forma de mano apagada, de mitad con puntillo, de bala rellena de sangre, de vientre dorado sin niño... Yo intentaba decirle: Es tarde. Duérmete, muchacha... No resucitarán los celofanes que guardaban con empeño el único Agosto. No implores más, mi niña..., extraña violeta de llanto esdrújulo. llano. y agudo. Deja que limpien los pequeños agujeros contraídos caídos a tus pies. No volverán las palabras hueras a contar verdades del tamaño de una muerte. Así que no malgastes Redondos, Cuadrados... siempreternos pedazos oscuros tan sólo dignos de ser música. Yo me preguntaba: -¿qué quedará de aquella pequeña flor en el dueño de todos los acentos?- Alguien insinuó que las mareas dominaban todavía en el agua de los surcos en que picoteaban las palomas febriles , tal y como ocurriera en aquellos pocos días, cuando el aire se comía transparente y silencioso, transformado en pentagrama único, formado de llena nada.
Ahora ya no... Ni Ella. Ni Él.
Se alimentaba de cuchillos. Por soportar la claustrofobia de su cuerpo con eco. Se escuchaba un María en son-filé sin término, que ya no se parecía a su nombre.
¡De cuchillos!, mi niña, sacaba abrazos pálidos como la nieve. Notas extraviadas que nadie comprendía...
ni siquiera el Maestro que le había regalado la vida.

"Un pájaro de papel en el pecho dice que el tiempo de los besos no ha llegado" (V. Aleixandre).

¿Quién iba a pensar que de tanto repetir el verso , acabaría cobrando vida el pequeño animalito, fabricado con la partitura de otro pésimo concierto, en una noche de marzo?
Nacido poco a poco, por sufrir un poco más, si cabe, salido como de los restos de otra caja de Pandora abierta de par en par, se vino a acurrucar en no sé que sitio de mí. Y allí permaneció, cantando caprichos al calor de mi cuerpo recién-descubierto. No se quedó demasiado tiempo. No sé si la culpa la tuvo Tushnova por ser tan concreta y no permitirle al reloj ni un bis. Pronto volvió a empezar a llover y sus plumitas en Fa Mayor se fueron emborronando como tu imagen en mi cabeza. Moribundo neonato, pajarito de pico rojo, que mecías mis ansias..., no dejes este rastro de tinta negra como los ojos de chelo que no tienes..., tan ciego que ya no escuchas... ¿qué había tan malo en tí que acabaste en pedacitos?
Qué sorpresa la mía..., encontrarme a la muerte en mí...
¡Nadie me avisó de que los pájaros no lloran! Ni siquiera aquellos de papel que se vuelven de verdad con la primavera... Qué sorpresa la mía................... la muerte en mí...

"Un nido vacío en el pecho dice que el tiempo de los besos voló..." (María.)

Nocturno del hueco.

НОКТЮРН ПУСТОТЫ

Чтобы знал я, что все невозвратно,
чтоб сорвал с пустоты одеянье,
дай, любовь моя, дай мне перчатку,
где лунные пятна,
ту, что ты потеряла в бурьяне!
Только ветер исторгнет улитку,
у слона погребенную в легких,
только ветер червей заморозит
в сердцевине рассветов и яблок.
Проплывают бесстрастные лица
под коротеньким ропотом дерна,
и смутней мандолины и сердца
надрывается грудь лягушонка.
Над безжизненной площадью в лавке
голова замычала коровья,
и в тоске по змеиным извивам
раскололись кристальные грани.
Чтобы знал я, что все пролетело,
сохрани мне твой мир пустотелый!
Небо слез и классической грусти.
Чтобы знал я, что все пролетело!
Там, любовь моя, в сумерках тела, -
сколько там поездов под откосом,
сколько мумий с живыми руками,
сколько неба, любовь, сколько неба!
Камнем в омут и криком заглохшим
покидает любовь свою рану.
Стоит нам этой раны коснуться,
на других она брызнет цветами!
Чтобы знал я, что все миновало,
чтобы всюду зияли провалы,
протяни твои руки из лавра!
Чтобы знал, я, что все миновало.
Сквозь тебя, сквозь меня
катит волны свои пустота,
на заре проступая прожилками крови,
мертвой гипсовой маской, в которой застыла
мгновенная мука пронзенной луны.
Посмотри, как хоронится все в пустоту.
И покинутый пес, и огрызки от яблок.
Посмотри, как тосклив ископаемый мир,
не нашедший следа своих первых рыданий.
На кровати я слушал, как шепчутся нити, -
и пришла ты, любовь, осенить мою кровлю.
Муравьенок исчезнет - ив мире пустеет,
но уходишь ты, плача моими глазами.
Не в глазах моих, нет, -
ты сейчас на помосте
и в четыре реки оплетаешь запястья
в балагане химер, где цепная луна
на глазах детворы пожирает матроса.
Чтобы знал я, что нет возврата,
недотрога моя и утрата,
не дари мне на память пустыни -
все и так пустотою разъято!
Горе мне, и тебе, и ветрам!
Ибо нет и не будет возврата.

Ya no quedan horas.

"Para ver que todo se ha ido
dame tu mudo hueco, ¡amor mío! ...
¡Para ver que todo se ha ido!"

Quién sabe que maldita fuerza nos mueve los hilos, pequeños mediocres muñecos de mal trapo...

No sé que me empujó a besarle en la comisura derecha de la boca aquel 17 de marzo. Capítulo I Y 1º. La verdad es que tampoco entendí todavía el verdadero motivo de su (sin saberlo ambos)último abrazo. Nos despedíamos..., yo escupía un viejo lamento entre sollozos y algo o alguien plantaba semillas de agua en mis dos charquitos mojados, que lo miraban agotados.Me apretó fuertemente contra él, ...como si quisiera ser yo y tragarse mi pena, por ahorrarme un par de lluvias .Murmuró convencido y emocionado:-perdóname...-. Y así fue como me libré de todas las culpas que me tocaban en esta historia.Capítulo II y último.
Lo demás vino solo... (entiéndase que cada marioneta se marchó a su respectivo cajón
de-sastre por los siglos de los siglos...) ¿Amén?

Ya no quedan horas...
Sólo las cuatro palabras forzadas que se le dan a un desconocido.
Más arco... ¡No aceleres!...no es staccato, es martelé, María..., esto todo en cuarta posición..., hasta el martes,... adiós.
¿eso eres? ¿eso me eres? Me molesta que lleves mi compás con tus zapatos. Y no soporto que lo hagas con el alma... Escucha: yo me arranco las cuerdas, así no puedo...
Mis caderas se han quedado dos agujeros negros, ahora; dos vacíos, no son nada (¡Desde que me faltan tus dedos!)... y tus mentiras en violeta ¿adonde fueron?. Espero que a adornar el pelo de otra niña maría con los ojos de estrena (te busqué tanto tiempo...)
¿Eran cien horas, vida mía, las que contaba Tushnova, de Felicidad con mayúsculas? No puedes decir que no he cumplido... Esas cien fueron tuyas (mías). Claro que yo nunca prometo nada, aunque sea lo mejor en que se pueda desperdiciar la vida...
Ya no quedan grandes descubrimientos en los portales. Ni barquitos de papel de azucarillo naufragando en el fondo de un pocillo. No quedan "pájaros de verdad", cariño, que maldigan a Vicente Aleixandre... , ni relojes parados en la una de la noche. Ni maletas, ni tornillos que nos hagan discutir. No hay dolores de estómago que acariciar, ni me quedan flores que darte a deshojar.
Pasó el verano: vera-no.
Y me di de bruces con mi estación favorita. Volví a ser la niña que llovía penas.
Pero no..., no asimilo...
No quedan lápices que re-escriban en las líneas de mis manos una mejor suerte. Ni vuelta atrás que borre las de mis párpados . Se acabaron los esquizofrénicos dignos de ser genios a lo Johann Sebastian, y las quinielas con cruces adecuadas gracias a que el siete sea verde para esta sinestésica rota. ¡No quedan! Partituras en clave de YO dirigidas por tus manos, Maestro..., ni sábanas de 135 donde quepan mi ternura y tus ganas. No hay trenes que suenen ahogando las (cinco) letras de tu nombre mientras me llenas. Ni curva de mi espalda en que pierdas el Este. Ni escaleras descendentes que me eleven toda. Ni poemas en cirílico, ni abeduliñas, ni perla, ni 6 de agosto...¡ni "mariposa ahogada en el tintero"!...
Sólo dos agujeros...
Y un desgastado semi-nuevo TEQUIERO.

(todavía)

Verónica Tushnova: otra niña que llovía penas...

Sus ojos

Hogar de los desesperados.
Paz que me falta.
Campo de Áloe.
Retales de Vera.
Prolongación de sus manos.
Película de sombras en negro y negro.
Llagas de las alumnas enamoradas.
Sonrisa de los sin-boca.
Cárcel de las cosas-que-no-deben-ser.
Ventanas que esconden(.)
dos vasos medio llenos.
Olivar en sequía.
Una frase, par de palabras.
Venticinco años sin gritos.
Colibríes que zugan mis flores.
Azucarillos con menta.
Pedazo de pan en los días sin tiempo.
Desayuno de las pobres.
Trampolines a tu alma.
Manchas impolutas.
Génesis de la Biblia de la que ahora escribe.
Flores de trigo que (ya no) serán grano.
Alegrías en almíbar.
Escrutadores que toda me elevan .
Libélulas de alas rotas.
Caminitos soleados a su misterio.
Bemoles de mis síes.
Besos encendidos que no da su boca.
Lamparitas de mis noches.
Guerreros sin espada.
Infinito=1+1.
(Sus ojos)

Ya no huelen a café las mañanas de los martes...

Ton, ton...
Las doce son. (P.M.)
Cenicienta deja de ser Alguien a los ojos de los camareros. Y se olvida un beso en la taza de su cortado. El príncipe la mira. Por ella daría hasta el cielo (la calma voló como aquel febrero). De su úlcera brotaba sangre y pensó: -¿será Cupido...?
-Gracias por el recreo.- Mi boca un gajo de mandarina. Mis manos un terremoto. Mi cintura casi se caía queriendo ser nido de cuco. Tus manos, que son de otra, decían: -¡aun no tocó la campana!-
En tus ojos, tras cortinas de realismo ...se reflejaba María.
Murmuraste:-Otro sin azúcar y un cigarro, por favor, que no sea tan lenta esta muerte...

Lágrimas de margarita

Aaaaaiiii....(suspiro) No sé vosotros, pero a estas alturas del año a mí ya me empieza a afectar el síndrome pre-primaveral: Así, sin previo aviso, ayer me desperté con un espíritu a lo heidi, que sólo me faltaban Copito de Nieve y mi buen amigo Pedro (con derecho a roce) trayéndome el desayuno a la cama. Nada más levantarme he podido comprobar que no era la única que presentaba los temidos síntomas: Mirando por la ventana de mi habitación me encontré con mi vecino (que se debe haber jubilado ya como tres veces por lo que pintan sus canas) haciendo footing en la terraza con unos mini-short ajustados, q ni el mismísimo Clooney... Sí, vale, seguro que el buen hombre tiene el colesterol por los aires y el ácido úrico en Casiopea, pero tampoco es plan... Aiiii....Ni siquiera la he tomado a leches con la ducha cuando se me ha apagado el calentador y me he quedado embadurnada en Herbal Essences de Clairol ...y es que me hubieran fichado para el anuncio de haberme visto...(cuanto talento desperdiciado) . A la hora de desayunar sólo me faltó recrear un poema a lo Neruda reorganizando los ingredientes en polaco de la caja de galletas... Aiiiiii ...la primavera, es lo que tiene...A una se le crecen las pupilas en un charco negro sobre negro (mmm, mal presagio....), se le reproducen las libélulas elevándose a la n potencia alrededor de la cintura y en el estómago se montan la juerga padre una tribu entera de colibríes con la overtura 1812 de Tchaikovski por banda sonora (sí, también suenan campanas, fuegos artificiales varios y las protestas de algún francés con insomnio...).Pero. Siempre hay peros... Al final, por no perder la costumbre... mi gozo se suicida en un pozo: Aquella prematura margarita en la que depositaba mi suerte me devolvía la zancadilla con su crudo veredicto: mequiere-nomequiere-mequiere-nomequiere-mequiere-nomequiere-mequiere-nomeq...mecag!! Bah... repercusiones del cambio climático... Se me secaron en los ojos un número par de pétalos de tristeza...Siempre nos quedará el Corte Inglés...
Que ya es primavera...(casi)

El Maestro y Margarita II 

Se me ve el plumero

Aprovechando que mi moral anda seis pisos por debajo del infierno, que el día ha estado un poco tonto (ahora lluevo, ahora no lluevo), y que la sonrisa no me sale ni aunque me cosan dos hilos verdes desde las comisuras hasta el ala de un avión de Pulkovo Airlines, hoy decidí hacer "limpieza general" en casa (no sea que me coman literalmente las chinches...) . Y es que uno de mis mayores defectos es acumular cosas inútiles, todo hay que decirlo, no por ello inservibles .(bueno, ya empieza María con sus sinónimos antónimos...esto le encanta...) Empecé por mi habitación, o sea que cogí el toro por los cuernos, vaya. Quizás alguien se sienta identificado, no sé... en fin: lista de las cosas que nuevamente se quedaron en su sitio por los siglos de los siglos:

-Caja turquesa/violeta con 17 frascos vacíos de Maroussia.
-Caja de los tulipanes con mechones de cabello de maría de los últimos 12 años.
-Cajas de galletas danesas (5) con cartas de no-amor que nunca llegué a mandar.
-Caja de madera restaurada con material "prestado" del primer hospital que pisaron mis zuecos.
-Caja forrada de cielo con papeles de caramelo y bombón.
-Caja de las mariposas con incontables muestras en papel de perfume.
-Caja de cajitas con más cajitas dentro (se me va la olla rusa...)
-Caja de aluminio con papeles que nunca quise escribir (para que no los fulmine ningún fuego).
-Caja de chocolates con pinceles estropeados y paños pringados de óleo, esmalte y trementina.
-Caja de flores azules con pendientes sin pareja.
-Cajón 3 de escritorio con sobres y folios fallidos que jamás son reciclados.
-Cajón 5 de escritorio con bocetos que así se quedaron.
-Bote de los lápices con unos 15 bolígrafos que no escriben, cartuchos de tinta terminados, y lápices de color blanco.
-Cajón 2 de armario con unos 20 calcetines multicolor solterones .
-Cajita de ébano con pastillas caducadas.
...en fin, que esto podría eternizarse... y yo lo único que quería era preguntarme por qué leches no me puedo deshacer de todo esto???
Y acabo de escuchar una vocecilla a mi lado chivándome: -si ya lo sabes, maría...-
Claro... porque tienen vida...

Otra vez...a dar la vuelta. 

Escucha esto... (Se llama silencio y es la música más bella jamás oída...) 

Mi pequeña María...

Hoy he llevado al cole a mi sobrina. Y no he podido evitar sentir un poquillo de envidia... tiempos aquellos... 1984. Convencida de que los arco iris los pintaba un niño con 7 ceras Dacks a la vez, y no un físico con ganas de fastidiar, de que el añil era un color y no un invento del cristianismo para que salieran las cuentas, no nos fuera a salir una satánica raya de menos... Anonadada con que el vecino hiciese desaparecer mi naricita entre sus dedos gordo e índice, entusiasmada con las matrioshkas que la "seño" nos había traído de un lejano y misterioso lugar, desconociendo que las que se quedaban en su pueblo se morían de hambre y frío... , ilusionada como nadie ante la obra de Saint-Exupéry, ¡pequeñita ...pero tan grande aprendiendo a darse ímpetu en los columpios!, agradecida a esa especie en extinción: los amigos, por compartir las migas de mi "mi merienda", témperas en los mofletes y mariposas mayores en frascos de mermelada... Ohh... quién trajera de vuelta ese olor a colonia joven, esas primeras aprendices letras en cuadernos de Rubio, ignorantes del alto valor que le adjudican los "grandes", Ese Espinete y Don Pimpón desnudos de ridículos...
Pero de todo eso sólo queda una maraña enredada en ese maldito órgano al que los mayores damos tanta importancia. Y un otro trocito impoluto impreso en lo q hasta ellos, esos chiquitos, reconocen como alma. Todavía habrá quien la niegue...¡maldito sea el oficio de crecer! Yo puedo verla a mi alrededor en esta única fotografía que guardo...para no olvidarme a mí misma .

El chelista de Sarajevo.

Vedran Smailovic, o el poder de la música sobre la mediocridad humana...

María es la del lazo naranja coronada por una estrella y rodeada de sí misma 

El chelista de Sarajevo. 

Otro metrónomo que necesita Trangorex...

Pues vaya caca de día... Se nota que es post-martes. Y es que a mí los miércoles no me sientan demasiado bien desde hace algunos años. Y menos los miércoles como este: Me lo he pasado alternando kleenex con bostezo. Que hasta las violetas en la ventana se me han puesto mustias del disgusto y la gata se ha enroscado en sí misma, por tener mejores vistas que lo presente (todo eso entre farfullos como "¿por qué leches estornudará esta tía diciendo RUSIA en lugar del típico tópico ACHÍS? Se creerá original y todo..." o " la crisis de los 25 la trae por el camino de la amargura. Necesita un hombre, pero ya.") Total, que ha sido otra jornada muy humana, o sea, una pérdida total de tiempo y esfuerzo. Me he despertado a las tantas del mediodía (alguna objeción?) Es lo que tienen estos maravillosos contratos del Sergas, dejan mucho lugar al ocio... (estooo... el sarcasmo me tiene la garganta hecha añicos, parezco Sabina...) Bueno, a lo que íbamos..., el caso es que me desperté gracias a una de esas inoportunas llamadas telefónicas en plan: "¿la señora Fernández, por favor?" "Le atiende Lolita Lempicka de suministros blablabla..." Le debí parecer una borde a la tal Lolita, porque a la primera protesta me liberó de la puñetera encuesta en cuestión. Es que a esas horas no se me puede pedir más... Miré por la ventana de mi habitación y el desolador panorama casi me hace regresar de vuelta a debajo de las mantas, con cabeza y todo y entonces, no sé a cuento de qué, recuerdo un pedazo del sueño interrumpido: resulta que estoy en el quirófano de neuro con un montón de compañeros de lo más variopinto: 3 enfermeros, 2 chelistas, 4 primas, un antiquísimo paciente que ya no recordaba, mi ex-perro , un ingeniero agrícola y mi Maestro. Puff. Y alguno que se me quedará en el tintero. Mi Maestro, en medio de todo este jolgorio, se coge una gráfica de anestesia y un lápiz azul de khol y me dibuja la catedral de Santiago...Hasta ahí todo normal ¿? si no fuera porque el hombre va y planta en plena plaza del Obradoiro un transbase del Miño... Puff, si Freud levantara la cabeza... El resto de día igual de rarito, una ducha "en seco", porque hasta las cañerías están en mi contra..., una nevera cuasi-vacía (que te comas la soja, niña!!), un poco de lectura ("Poeta en Nueva York" de Lorca y un tratado sobre serendipias), un poco de música (Shostakovich, Bartôk y Ligeti), de anti-música (eso soy yo , el violín y la sordina), de charla entre colegas de gremio y de comedera de cabeza (eso, el 93 % del día, o lo q quedó de él) . Bueno, eso, que nada. Que me voy a la cama de nuevo. Para lo que hay que ver...

María, dos ojos como la ira... 

Doña Melancolía, alias "María"

Llueve sobre mojado. Salgo a la calle y extiendo una mano. Cae una gota sobre mi línea de la vida ¿? Ai. otro agujero. El chelista de Sarajevo entona una miniatura dentro de él. -¡Qué triste esta lágrima tan triste!- replica. Su arco se vuelve blando. Pernambuco por plastilina. Su alma se desvanece y tiñe de negro el charco. María chapotea como una niña, mojando sus botas torcidas. Llueve sobre mojado. Le besa la boca rota que grita un -no- que no termina. Le besa las manos húmedas que se alzan en desesperación. María... María baila sobre sus manos vacías y en ellas sobrescribe una M.

(Fantasía surrealista en si bemol)