Lágrimas de margarita

Aaaaaiiii....(suspiro) No sé vosotros, pero a estas alturas del año a mí ya me empieza a afectar el síndrome pre-primaveral: Así, sin previo aviso, ayer me desperté con un espíritu a lo heidi, que sólo me faltaban Copito de Nieve y mi buen amigo Pedro (con derecho a roce) trayéndome el desayuno a la cama. Nada más levantarme he podido comprobar que no era la única que presentaba los temidos síntomas: Mirando por la ventana de mi habitación me encontré con mi vecino (que se debe haber jubilado ya como tres veces por lo que pintan sus canas) haciendo footing en la terraza con unos mini-short ajustados, q ni el mismísimo Clooney... Sí, vale, seguro que el buen hombre tiene el colesterol por los aires y el ácido úrico en Casiopea, pero tampoco es plan... Aiiii....Ni siquiera la he tomado a leches con la ducha cuando se me ha apagado el calentador y me he quedado embadurnada en Herbal Essences de Clairol ...y es que me hubieran fichado para el anuncio de haberme visto...(cuanto talento desperdiciado) . A la hora de desayunar sólo me faltó recrear un poema a lo Neruda reorganizando los ingredientes en polaco de la caja de galletas... Aiiiiii ...la primavera, es lo que tiene...A una se le crecen las pupilas en un charco negro sobre negro (mmm, mal presagio....), se le reproducen las libélulas elevándose a la n potencia alrededor de la cintura y en el estómago se montan la juerga padre una tribu entera de colibríes con la overtura 1812 de Tchaikovski por banda sonora (sí, también suenan campanas, fuegos artificiales varios y las protestas de algún francés con insomnio...).Pero. Siempre hay peros... Al final, por no perder la costumbre... mi gozo se suicida en un pozo: Aquella prematura margarita en la que depositaba mi suerte me devolvía la zancadilla con su crudo veredicto: mequiere-nomequiere-mequiere-nomequiere-mequiere-nomequiere-mequiere-nomeq...mecag!! Bah... repercusiones del cambio climático... Se me secaron en los ojos un número par de pétalos de tristeza...Siempre nos quedará el Corte Inglés...
Que ya es primavera...(casi)

El Maestro y Margarita II 

Se me ve el plumero

Aprovechando que mi moral anda seis pisos por debajo del infierno, que el día ha estado un poco tonto (ahora lluevo, ahora no lluevo), y que la sonrisa no me sale ni aunque me cosan dos hilos verdes desde las comisuras hasta el ala de un avión de Pulkovo Airlines, hoy decidí hacer "limpieza general" en casa (no sea que me coman literalmente las chinches...) . Y es que uno de mis mayores defectos es acumular cosas inútiles, todo hay que decirlo, no por ello inservibles .(bueno, ya empieza María con sus sinónimos antónimos...esto le encanta...) Empecé por mi habitación, o sea que cogí el toro por los cuernos, vaya. Quizás alguien se sienta identificado, no sé... en fin: lista de las cosas que nuevamente se quedaron en su sitio por los siglos de los siglos:

-Caja turquesa/violeta con 17 frascos vacíos de Maroussia.
-Caja de los tulipanes con mechones de cabello de maría de los últimos 12 años.
-Cajas de galletas danesas (5) con cartas de no-amor que nunca llegué a mandar.
-Caja de madera restaurada con material "prestado" del primer hospital que pisaron mis zuecos.
-Caja forrada de cielo con papeles de caramelo y bombón.
-Caja de las mariposas con incontables muestras en papel de perfume.
-Caja de cajitas con más cajitas dentro (se me va la olla rusa...)
-Caja de aluminio con papeles que nunca quise escribir (para que no los fulmine ningún fuego).
-Caja de chocolates con pinceles estropeados y paños pringados de óleo, esmalte y trementina.
-Caja de flores azules con pendientes sin pareja.
-Cajón 3 de escritorio con sobres y folios fallidos que jamás son reciclados.
-Cajón 5 de escritorio con bocetos que así se quedaron.
-Bote de los lápices con unos 15 bolígrafos que no escriben, cartuchos de tinta terminados, y lápices de color blanco.
-Cajón 2 de armario con unos 20 calcetines multicolor solterones .
-Cajita de ébano con pastillas caducadas.
...en fin, que esto podría eternizarse... y yo lo único que quería era preguntarme por qué leches no me puedo deshacer de todo esto???
Y acabo de escuchar una vocecilla a mi lado chivándome: -si ya lo sabes, maría...-
Claro... porque tienen vida...

Otra vez...a dar la vuelta. 

Escucha esto... (Se llama silencio y es la música más bella jamás oída...) 

Mi pequeña María...

Hoy he llevado al cole a mi sobrina. Y no he podido evitar sentir un poquillo de envidia... tiempos aquellos... 1984. Convencida de que los arco iris los pintaba un niño con 7 ceras Dacks a la vez, y no un físico con ganas de fastidiar, de que el añil era un color y no un invento del cristianismo para que salieran las cuentas, no nos fuera a salir una satánica raya de menos... Anonadada con que el vecino hiciese desaparecer mi naricita entre sus dedos gordo e índice, entusiasmada con las matrioshkas que la "seño" nos había traído de un lejano y misterioso lugar, desconociendo que las que se quedaban en su pueblo se morían de hambre y frío... , ilusionada como nadie ante la obra de Saint-Exupéry, ¡pequeñita ...pero tan grande aprendiendo a darse ímpetu en los columpios!, agradecida a esa especie en extinción: los amigos, por compartir las migas de mi "mi merienda", témperas en los mofletes y mariposas mayores en frascos de mermelada... Ohh... quién trajera de vuelta ese olor a colonia joven, esas primeras aprendices letras en cuadernos de Rubio, ignorantes del alto valor que le adjudican los "grandes", Ese Espinete y Don Pimpón desnudos de ridículos...
Pero de todo eso sólo queda una maraña enredada en ese maldito órgano al que los mayores damos tanta importancia. Y un otro trocito impoluto impreso en lo q hasta ellos, esos chiquitos, reconocen como alma. Todavía habrá quien la niegue...¡maldito sea el oficio de crecer! Yo puedo verla a mi alrededor en esta única fotografía que guardo...para no olvidarme a mí misma .

El chelista de Sarajevo.

Vedran Smailovic, o el poder de la música sobre la mediocridad humana...

María es la del lazo naranja coronada por una estrella y rodeada de sí misma 

El chelista de Sarajevo. 

Otro metrónomo que necesita Trangorex...

Pues vaya caca de día... Se nota que es post-martes. Y es que a mí los miércoles no me sientan demasiado bien desde hace algunos años. Y menos los miércoles como este: Me lo he pasado alternando kleenex con bostezo. Que hasta las violetas en la ventana se me han puesto mustias del disgusto y la gata se ha enroscado en sí misma, por tener mejores vistas que lo presente (todo eso entre farfullos como "¿por qué leches estornudará esta tía diciendo RUSIA en lugar del típico tópico ACHÍS? Se creerá original y todo..." o " la crisis de los 25 la trae por el camino de la amargura. Necesita un hombre, pero ya.") Total, que ha sido otra jornada muy humana, o sea, una pérdida total de tiempo y esfuerzo. Me he despertado a las tantas del mediodía (alguna objeción?) Es lo que tienen estos maravillosos contratos del Sergas, dejan mucho lugar al ocio... (estooo... el sarcasmo me tiene la garganta hecha añicos, parezco Sabina...) Bueno, a lo que íbamos..., el caso es que me desperté gracias a una de esas inoportunas llamadas telefónicas en plan: "¿la señora Fernández, por favor?" "Le atiende Lolita Lempicka de suministros blablabla..." Le debí parecer una borde a la tal Lolita, porque a la primera protesta me liberó de la puñetera encuesta en cuestión. Es que a esas horas no se me puede pedir más... Miré por la ventana de mi habitación y el desolador panorama casi me hace regresar de vuelta a debajo de las mantas, con cabeza y todo y entonces, no sé a cuento de qué, recuerdo un pedazo del sueño interrumpido: resulta que estoy en el quirófano de neuro con un montón de compañeros de lo más variopinto: 3 enfermeros, 2 chelistas, 4 primas, un antiquísimo paciente que ya no recordaba, mi ex-perro , un ingeniero agrícola y mi Maestro. Puff. Y alguno que se me quedará en el tintero. Mi Maestro, en medio de todo este jolgorio, se coge una gráfica de anestesia y un lápiz azul de khol y me dibuja la catedral de Santiago...Hasta ahí todo normal ¿? si no fuera porque el hombre va y planta en plena plaza del Obradoiro un transbase del Miño... Puff, si Freud levantara la cabeza... El resto de día igual de rarito, una ducha "en seco", porque hasta las cañerías están en mi contra..., una nevera cuasi-vacía (que te comas la soja, niña!!), un poco de lectura ("Poeta en Nueva York" de Lorca y un tratado sobre serendipias), un poco de música (Shostakovich, Bartôk y Ligeti), de anti-música (eso soy yo , el violín y la sordina), de charla entre colegas de gremio y de comedera de cabeza (eso, el 93 % del día, o lo q quedó de él) . Bueno, eso, que nada. Que me voy a la cama de nuevo. Para lo que hay que ver...

María, dos ojos como la ira...